my name is red-我的名字叫红-第121章

按键盘上方向键 ← 或 → 可快速上下翻页，按键盘上的 Enter 键可回到本书目录页，按键盘上方向键 ↑ 可回到本页顶部！
————未阅读完？加入书签已便下次继续阅读！


my　　gold　　pieces；　　my　　notebook　　of　　forms；　　and　　put　　my　　illustrations　　into　　my　
portfolio。　　I　　considered　　how　　I　　might　　kill　　each　　of　　them　　one　　by　　one　　with　　the　
dagger；　whose　point　I　held　at　Black’s　throat；　but　I　felt　nothing　but　affection　for　
my　boyhood　friends—including　Stork；　who’d　stuck　the　plume　needle　into　my　
eyes。　
I　screamed　at　Butterfly；　who　had　stood　up；　and　thus　scared　him　into　sitting　
back　down。　Now；　confident　I’d　be　able　to　escape　the　lodge　safely；　I　hastened　
432　
　
toward　the　door；　and　at　the　threshold；　I　impatiently　uttered　the　momentous　
words　I’d　been　planning　to　say：　
“My　　flight　　from　　Istanbul　　shall　　resemble　　Ibn　　Shakir’s　　flight　　from　　Baghdad　
under　Mongol　occupation。”　
“In　that　case；　you　must　head　West　instead　of　East；”　said　jealous　Stork。　
“To　God　belongs　the　East　and　the　West；”　I　said　in　Arabic　like　the　late　Enishte。　
“But　East　is　east　and　West　is　west；”　said　Black。　
“An　artist　should　never　succumb　to　hubris　of　any　kind；”　said　Butterfly；　“he　
should　　simply　　paint　　the　　way　　he　　sees　　fit　　rather　　than　　troubling　　over　　East　　or　
West。”　
“So　very　true；”　I　said　to　beloved　Butterfly。　“Accept　my　kiss。”　
I’d　hardly　taken　two　steps　toward　him　when　Black　dutifully　pounced　upon　
me。　In　one　hand　I　held　my　satchel　containing　my　clothes　and　gold　coins；　and　
under　my　other　arm；　the　portfolio　filled　with　pictures。　Taking　care　to　protect　
my　belongings；　I　failed　to　protect　myself。　I　couldn’t　prevent　him　from　grabbing　
the　　forearm　　of　　the　　hand　　that　　held　　the　　dagger。　　But　　luck　　did　　not　　shine　　upon　
him；　either；　he　tripped　slightly　over　a　low　worktable　and　momentarily　lost　his　
balance。　　Instead　　of　　taking　　control　　of　　my　　arm；　　he　　ended　　up　　hanging　　by　　it。　
Kicking　　him　　with　　all　　my　　might　　and　　biting　　his　　fingers；　　I　　freed　　myself。　　He　
howled；　　fearing　　for　　his　　life。　　Then；　　I　　stepped　　on　　the　　same　　hand；　　causing　　him　
great　pain。　Brandishing　the　dagger　before　the　other　two；　I　shouted：　
“Halt！”　
They　stayed　seated　where　they　were。　I　stuck　the　point　of　the　dagger　into　one　
of　Black’s　nostrils；　the　way　Keykavus　had　done　in　the　legend。　When　it　began　to　
bleed；　bitter　tears　flowed　from　his　imploring　eyes。　
“Now；　tell　me　then；”　I　said；　“shall　I　go　blind？”　
“According　to　legend；　blood　clots　in　the　eyes　of　some　and　not　in　others。　If　
Allah　is　pleased　with　your　artistry；　he’ll　bestow　His　own　magnificent　blackness　
upon　you　and　take　you　under　His　care。　In　that　case；　you　shall　behold　not　this　
wretched　world；　but　the　exquisite　vistas　that　He　sees。　If　He　is　displeased；　you　
shall　continue　to　see　the　world　the　way　you　now　do。”　
“I　shall　practice　genuine　artistry　in　Hindustan；”　I　said。　“I’ve　yet　to　make　the　
picture　Allah　will　judge　me　by。”　
“Don’t　　nourish　　the　　illusion　　over　　much　　that　　you’ll　　be　　able　　to　　escape　
Frankish　methods；”　said　Black。　“Did　you　know　that　Akbar　Khan　encourages　all　
433　
　
his　artists　to　sign　their　work？　The　Jesuit　priests　of　Portugal　long　ago　introduced　
European　painting　and　methods　there。　They　are　everywhere　now。”　
“There’s　　always　　work　　for　　the　　artist　　who　　wants　　to　　remain　　pure；　　there’s　
always　a　place　to　find　shelter；”　I　said。　
“Aye；”　said　Stork；　“going　blind　and　fleeing　to　nonexistent　countries。”　
“Why　is　it　that　you　want　to　remain　pure？”　said　Black。　“Stay　here　with　us。”　
“For　the　rest　of　your　lives　you’ll　do　nothing　but　emulate　the　Franks　for　the　
sake　　of　　an　　individual　　style；”　　I　　said。　　“But　　precisely　　because　　you　　emulate　　the　
Franks　you’ll　never　attain　individual　style。”　
“There’s　nothing　else　left　to　do；”　said　Black　dishonorably。　
Of　course；　it　wasn’t　artistry　but　beautiful　Shekure　that　was　his　sole　source　
of　　happiness。　　I　　removed　　the　　bloodstained　　dagger　　from　　Black’s　　bleeding　　nose　
and　　raised　　it　　over　　his　　head　　like　　the　　sword　　of　　an　　executioner　　preparing　　to　
behead　a　condemned　man。　
“If　I　so　desired；　I　could　cut　off　your　head　this　instant；”　I　said；　announcing　
what　　was　　already　　apparent。　　“But　　I’m　　prepared　　to　　spare　　you　　for　　the　　sake　　of　
Shekure’s　　children　　and　　her　　happiness。　　Be　　good　　to　　her　　and　　don’t　　act　　crudely　
and　ignorantly　toward　her。　Promise　me！”　
“I　give　my　word；”　he　said。　
“I　hereby　grant　you　Shekure；”　I　said。　
Yet　　my　　arm　　acted　　of　　its　　own　　accord；　　heedless　　of　　my　　words。　　I　　drove　　the　
dagger　down　upon　Black　with　all　my　might。　
At　　the　　last　　moment；　　both　　because　　Black　　moved　　and　　because　　I　　altered　　the　
path　　of　　my　　blow；　　the　　dagger　　struck　　his　　shoulder；　　not　　his　　neck。　　I　　watched　　in　
terror；　the　deed　enacted　by　my　arm　alone。　Once　I　removed　the　dagger；　sunk　to　
its　handle　in　Black’s　flesh；　the　spot　bloomed　a　pure　red。　What　I’d　done　both　
frightened　　and　　shamed　　me。　　But　　if　　I　　went　　blind　　on　　the　　ship；　　perhaps　　on　　the　
Arabian　　seas；　　I　　knew　　that　　I　　could　　not　　then　　take　　revenge　　upon　　any　　of　　my　
miniaturist　brethren。　
Stork；　　afraid　　that　　his　　turn　　had　　e；　　and　　justifiably　　so；　　fled　　into　　the　
blackened　rooms　within。　Holding　the　lamp　aloft；　I　went　after　him；　but　soon　
grew　　frightened　　and　　turned　　back。　　My　　last　　gesture　　was　　to　　kiss　　Butterfly；　　and　
saying　　farewell；　　to　　take　　my　　leave　　of　　him。　　Since　　the　　tang　　of　　blood　　had　　e　
between　　us；　　I　　couldn’t　　kiss　　him　　to　　my　　heart’s　　content。　　But　　he　　noticed　　that　
tears　flowed　from　my　eyes。　
434　
　
I　　left　　the　　lodge　　within　　a　　kind　　of　　deathly　　silence　　punctuated　　by　　Black’s　
moaning。　　Nearly　　running；　　I　　fled　　the　　wet　　and　　muddy　　garden；　　the　　dark　
neighborhood。　The　ship　that　was　to　take　me　to　Akbar　Khan’s　workshop　would　
depart　after　the　morning　azan；　at　that　hour　the　last　rowboat　would　leave　for　
the　ship　from　Galleon　Harbor。　As　I　ran；　tears　poured　from　my　eyes。　
As　I　passed　through　Aksaray　like　a　thief；　I　could　faintly　make　out　the　first　
light　　of　　day　　on　　the　　horizon。　　Opposite　　the　　first　　neighborhood　　fountain　　I　
encountered；　among　the　side　streets；　narrow　passages　and　walls；　was　the　stone　
house　in　which　I’d　spent　the　night　of　my　first　day　in　Istanbul　twenty…five　years　
ago。　There；　through　the　yawning　courtyard　gate；　I　saw　once　again　the　well　into　
which　I　wished　to　hurl　myself　in　the　middle　of　the　night；　tormented　by　guilt　
for　having　at　the　age　of　eleven　wet　the　mattress　that　a　distant　relative　spread　
out　for　me　in　a　show　of　kind　and　generous　hospitality。　By　the　time　I　reached　
Bayazid；　the　watchmaker’s　shop　（where　I　often　came　to　fix　the　mechanism　of　
my　broken　clock）；　the　bottle　seller’s　shop　（where　I　purchased　the　empty　crystal　
lamps　　and　　sherbet　　cups　　I　　embellished　　and　　the　　little　　bottles　　I　　decorated　　with　
floral　designs　and　secretly　sold　to　the　gentry）　and　the　public　baths　（where　my　
feet　went　out　of　habit　for　a　time　because　it　was　both　inexpensive　and　empty）　
were　all　respectfully　standing　at　attention　before　me　and　my　tearful　eyes。　
There　　was　　nobody　　in　　the　　vicinity　　of　　the　　ravaged　　and　　burned　　coffeehouse；　
nor　anyone　at　the　house　of　beautiful　Shekure　and　her　new　husband；　who　was　
perhaps　　in　　the　　throes　　of　　death　　at　　this　　very　　moment。　　I　　heartily　　wished　　them　
nothing　but　happiness。　While　roaming　the　streets　in　the　days　after　I’d　tainted　
my　　hands　　with　　blood；　　all　　of　　Istanbul’s　　dogs；　　its　　shadowy　　trees；　　shuttered　
windows；　　black　　chimneys；　　ghosts　　and　　hardworking；　　unhappy　　early　　risers　
hurrying　to　their　morning　prayers　always　stared　at　
me　with　animosity；　yet；　from　the　moment　I　confessed　my　crimes　and　resolved　
to　abandon　the　only　city　I’d　ever　known；　they　all　regarded　me　with　friendship。　
After　　passing　　the　　Bayazid　　Mosque；　　I　　watched　　the　　Golden　　Horn　　from　　a　
promontory：　The　horizon　was　brightening；　yet　the　water　was　still　black。　Ever　
so　slowly　bobbing　in　invisible　waves；　two　fishermen’s　rowboats；　freight　ships　
with　their　sails　furled　and　an　abandoned　galleon　repeatedly　insisted　that　I　not　
leave。　Were　the　tears　flowing　from　my　eyes　caused　by　the　needle？　I　told　myself　
to　dream　of　the　splendid　life　I　would　live　in　Hindustan　off　the　splendid　works　
my　talent　would　create！　
I　left　the　road；　ran　through　two　muddy　gardens　and　took　shelter　beneath　
an　old　stone　house　surrounded　by　greenery。　This　was　the　house　where　I　came　
each　Tuesday　as　an　apprentice　to　get　Master　Osman　and　followed　two　paces　
435　
　
behind　him　carrying　his　bag；　portfolio；　pen　box　and　writing　board　on　our　way　
to　the　workshop。　Nothing　had　changed　here；　except　the　plane　trees　in　the　yard　
and　along　the　street　had　grown　so　large　that　an　aura　of　grandeur；　power　and　
wealth　　hearkening　　back　　to　　the　　time　　of　　Sultan　　Süleyman　　had　　settled　　over　　the　
house　and　street。　
Since　the　road　leading　to　the　harbor　was　near；　I　succumbed　to　the　Devil’s　
temptation；　and　was　overe　by　the　excitement　of　seeing　the　arches　of　the　
workshop　building　where　I’d　spent　a　quarter　century。　This　was　how　I　ended　
up　　tracing　　the　　path　　that　　I’d　　take　　as　　an　　apprentice　　following　　Master　　Osman：　
down　　Archer’s　　Street　　which　　smelled　　dizzyingly　　of　　linden　　blossoms　　in　　the　
spring；　　past　　the　　bakery　　where　　my　　master　would　buy　round　mea