my name is red-我的名字叫红-第111章

按键盘上方向键 ← 或 → 可快速上下翻页，按键盘上的 Enter 键可回到本书目录页，按键盘上方向键 ↑ 可回到本页顶部！
————未阅读完？加入书签已便下次继续阅读！


the　　lot　　of　　poets；　　drunks；　　hashish　　addicts　　and　　dervishes　　and　　others　　who　
cunningly　　charmed　　the　　proprietor　　into　　allowing　　them　　to　　join　　this　　mirthful　
and　witty　group。　I　explained　how　confusion　reigned　as　soon　as　the　raid　began。　
When　　the　　crowd　　of　　onlookers　　gathered　　by　　the　　proprietor　　for　　some　　bawdy　
entertainment　began　to　leave　in　a　panic；　no　one　thought　to　mount　a　defense　
of　the　establishment　or　of　the　poor　old　storyteller　dressed　as　a　woman。　Did　I　
grieve　over　this　calamity？　“Yes！　I；　Mustafa　the　Painter；　also　known　as　”Stork；“　
who　have　truly　devoted　my　entire　life　to　illumination；　find　it　necessary；　each　
night；　to　sit　together　with　my　artist　brethren　and　converse；　joke；　ridicule；　pay　
pliments；　　recite　　poems　　and　　speak　　in　　innuendos；”　　I　　confessed；　　looking　
directly　into　the　eyes　of　dim…witted　Butterfly；　shrouded　in　the　air　of　a　plump；　
moist…eyed　boy　plagued　by　envy。　Even　as　an　apprentice；　this　Butterfly　of　ours；　
whose　eyes　were　still　as　lovely　as　a　child’s；　was　a　sensitive；　fine…skinned　beauty。　
Again；　upon　their　asking　me；　I　described　how　on　the　second　day　that　the　
storyteller；　　may　　his　　soul　　find　　peace　　in　　Heaven；　　wandering　　the　　city　　and　
neighborhoods　　　began　　　plying　　　his　　　trade　　　in　　　the　　　coffeehouse；　　　one　　　of　　　the　
miniaturists；　perhaps　under　the　influence　of　coffee；　hung　a　picture　on　the　wall　
to　be　amusing；　the　glib　storyteller　took　notice　and；　as　a　joke　of　his　own；　began　
a　　monologue　　as　　if　　he　　were　　the　　dog　　in　　the　　picture；　　which　　met　　with　　great　
success；　thenceforth；　every　night　he　continued　to　feature　pictures　drawn　by　the　
master　miniaturists　and　to　tell　witty　tales　they　whispered　into　his　ear。　Because　
the　　jibes　　at　　the　　preacher　　from　　Erzurum　　at　　once　　exhilarated　　the　　artists；　　who　
lived　　in　　terror　　of　　the　　preacher’s　　wrath；　　and　　drew　　more　　customers　　to　　the　
coffeehouse；　the　proprietor　from　Edirne　encouraged　the　performances。　
They　　asked　　me　　my　　interpretation　　of　　the　　pictures　　the　　storyteller　　hung　　up　
behind　　himself　　each　　night；　　the　　ones　　they　　found　　during　　their　　raid　　of　　brother　
399　
　
Olive’s　　empty　　house。　　I　　explained　　that　　there　　was　　no　　need　　for　　interpretation　
because　the　proprietor；　like　Olive　himself；　was　a　begging；　thieving；　wild　wretch　
of　　a　　Kalenderi　　dervish。　　The　　simple…minded　　Elegant　　Effendi；　　terrified　　of　　Hoja　
Effendi’s　　　exhortations；　　　and　　　especially　　　of　　　his　　　fire…and…brimstone　　　Friday　
sermons；　　must’ve　　plained　　of　　them　　to　　the　　Erzurumis。　　Or　　even　　more　
probable；　when　Elegant　warned　them　to　stop　in　their　mischief；　the　proprietor　
and　Olive；　both　of　the　same　temperament；　conspired　to　cruelly　do　away　with　
the　　ill…fated　　gilder。　　The　　Erzurumis；　　incited　　by　　Elegant’s　　murder；　　and　　perhaps　
because　　Elegant　　Effendi　　had　　described　　Enishte’s　　book　　to　　them；　　held　　Enishte　
responsible　　for　　the　　murder　　and　　killed　　him；　　and；　　they　　must’ve　　raided　　the　
coffeehouse　to　plete　their　revenge。　
How　much　attention　were　chubby　Butterfly　and　grave　Black　（he　was　like　a　
ghost）　paying　to　what　I　said　as　they　ransacked　my　possessions；　gleefully　lifting　
every　lid　and　leaving　not　a　stone　unturned？　When　they　came　across　my　boots；　
armor　and　bellished　walnut　trunk；　a　look　of　envy　
blossomed　　on　　Butterfly’s　　childish　　face；　　and　　I　　once　　again　　declared　　what　
everybody　already　knew　quite　well。　I　was　the　first　Muslim　illustrator　to　set　out　
on　campaign　with　the　army　and　the　first　to　carefully　study　and　depict　what　I’d　
witnessed　　in　　various　　victory　　Chronicles—the　　firing　　of　　cannon；　　the　　towers　　of　
enemy　castles；　the　colors　of　infidel　soldiers’　uniforms；　the　sprawl　of　corpses；　
the　　piles　　of　　severed　　heads　　along　　riverbanks　　and　　the　　order　　and　　charge　　of　
armored　cavalry！　
When　Butterfly　asked　me　to　show　him　how　I　donned　my　armor；　I　forthwith　
and　without　embarrassment　took　off　my　overshirt；　my　black　rabbit…fur…lined　
undershirt；　　my　　trousers　　and　　my　　underwear。　　Pleased　　with　　the　　way　　they　
watched　me　by　the　light　of　the　stove；　I　pulled　on　my　clean　long　underwear；　the　
thick　shirt　of　red　broadcloth　worn　under　armor　in　cold　weather；　woolen　socks；　
the　boots　of　yellow　leather；　and　over　them；　my　gaiters。　Removing　it　from　its　
case；　I　was　delighted　to　put　on　my　breastplate；　then　I　turned　my　back　toward　
Butterfly　and　as　if　ordering　a　pageboy；　had　him　do　up　the　laces　of　the　armor　
tightly　and　ordered　him　to　attach　my　shoulder　plates。　As　I　was　putting　on　my　
vambraces；　　gloves；　　the　　camel　　hair　　sword　　belt　　and　　finally　　the　　gold…worked　
helmet　　that　　I　　wore　　for　　ceremonies；　　I　　proudly　　declared　　that　　henceforth　　battle　
scenes　would　never　again　be　depicted　as　they’d　been　in　days　of　old。　“It　is　no　
longer　　permissible　　to　　depict　　the　　cavalries　　of　　two　　opposing　　armies　　uniformly　
using　　the　　same　　pattern　　as　　a　　guide　　and　　simply　　flipping　　it　　over　　to　　draw　　the　
enemy’s　　forces；”　　I　　said。　　“From　　now　　on；　　the　　battle　　scenes　　made　　in　　the　
400　
　
workshops　of　the　Ottomans　will　be　drawn　the　way　I’ve　seen　them　and　drawn　
them：　a　tumult　of　armies；　horses；　armor…clad　warriors　and　bloodied　bodies！”　
Seized　by　envy；　Butterfly　said；　“The　illuminator　draws　not　what　he　sees；　but　
what　Allah　sees。”　
“Yes；”　I　said；　“however；　exalted　Allah　certainly　sees　everything　we　see。”　
“Of　course；　Allah　sees　what　we　see；　but　He　doesn’t　perceive　it　the　way　we　
do；”　　said　　Butterfly　　as　　if　　chastising　　me。　　“The　　confused　　battle　　scene　　that　　we　
perceive　　in　　our　　bewilderment；　　He　　perceives　　in　　His　　omniscience　　as　　two　
opposing　armies　in　an　orderly　array。”　
Naturally；　I　had　a　response。　I　wanted　to　say；　“It　falls　to　us　to　believe　in　Allah　
and　to　depict　only　what　He　reveals　to　us；　not　what　He　conceals；”　but　I　held　my　
peace。　And　I　hadn’t　kept　quiet　because　Butterfly　would　otherwise　accuse　me　of　
imitating　the　Europeans　or　because　he　was　relentlessly　striking　one　end　of　his　
dagger　against　my　helmet　and　back；　supposedly　to　test　my　armor；　but　because　
I　calculated　that　only　if　I　restrained　myself　and　won　over　Black　and　this　pretty…
eyed　oaf　could　we　deliver　ourselves　from　Olive’s　scheming。　
Once　they　knew　they　wouldn’t　find　what　they　were　looking　for　here；　they　
told　　me　　what　　they　　were　　after。　　There　　was　　a　　picture　　that　　the　　unspeakable　
murderer　had　absconded　with…I　said　that　my　house　was　already　searched　for　
the　　same　　reason；　　as　　a　　result；　　the　　wise　　murderer　　most　　certainly　　would’ve　　hid　
that　picture　where　nobody　could　ever　find　it　（I　was　thinking　of　Olive）；　but　did　
they　　heed　　my　　words？　　Black　　explained　　the　　horse　　drawn　　with　　clipped　　nostrils　
and　how　the　three…day　period　Our　Sultan　had　granted　Master　Osman　was　well　
nigh　　over。　　When　　I　　inquired　　further　　about　　the　　significance　　of　　the　　clipped　
nostrils；　　Black　　told　　me；　　looking　　straight　　into　　my　　eyes；　　how　　Master　　Osman；　
analyzing　them　as　a　clue；　linked　them　to　Olive；　although　he　suspected　me　even　
more；　being　no　stranger　to　my　ambitions。　
At　　first；　　it　　appeared　　they’d　　e　　here　　prepared　　to　　believe　　that　　I　　was　　the　
murderer　　and　　to　　find　　proof　　of　　it；　　but　　in　　my　　opinion；　　this　　wasn’t　　the　　sole　
reason　for　their　visit。　They’d　also　e　knocking　at　my　door　out　of　loneliness　
and　desperation。　When　I　opened　the　door；　the　dagger　that　Butterfly　pointed　at　
me　　shook　　in　　his　　hand。　　Not　　only　　were　　they　　terrified；　　thinking　　that　　the　
despicable　murderer；　whose　identity　they　were　at　such　pains　to　uncover；　might　
corner　them　in　the　darkness；　smiling　like　an　old　friend；　and　swiftly　cut　their　
throats；　they　were　also　losing　sleep　for　fear　that　Master　Osman　might　conspire　
with　Our　Sultan　and　the　Head　Treasurer　to　turn　them　over　to　the　torturer—
not　to　mention　the　mob　of　Erzurumis　roaming　the　streets；　which　demoralized　
401　
　
them。　In　short；　they　desired　my　friendship。　But　Master　Osman　had　instilled　in　
them　the　opposite　notion。　It　was　my　present　obligation　to　show　them　sincerely　
how　Master　Osman　was　mistaken；　which　is　what　they’d　hoped　for　deep　down　
anyway。　
Simply　declaring　that　the　great　master　was　mistaken　and　that　he’d　bee　
senile　　would　　surely　　arouse　　Butterfly’s　　enmity。　　For　　in　　the　　watery　　eyes　　of　　the　
handsome　illuminator；　whose　eyelashes　fluttered　like　the　insect　he　was　named　
for　as　he　banged　upon　my　armor　with　his　dagger；　I　could　still　make　out　the　
pale　fire　of　love　he　felt　for　the　great　master；　whose　favorite　he　had　been。　In　my　
youth；　　the　　closeness　　of　　those　　two；　　master　　and　　apprentice；　　was　　enviously　
ridiculed　by　the　others；　but　they　themselves　paid　no　mind；　they’d　stare　into　
each　other’s　eyes　at　length　and　fondle　each　other　in　front　of　everybody；　later　
still；　　Master　　Osman　　would　　declare　　tactlessly　　that　　Butterfly　　was　　possessed　　of　
the　most　agile　pen　and　the　most　mature　color　brush。　This　declaration—often　
quite　true—became　the　source　of　endless　puns　among　the　jealous　miniaturists　
using　　pens；　　brushes；　　inkpots　　and　　pen　　boxes　　in　　vulgar　　allusions；　　devilish　
parisons　　and　　indecent　　metaphors。　　For　　this　　reason；　　I’m　　not　　the　　only　　one　
who　senses　that　Master　Osman