他的溺耳-第7章

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　　就像是渔网里拥挤的小鱼虾，密密麻麻地被捞出水面，他只不过是被压在深处的一条，平凡，动弹不得。
　　普通无澜。
　　“这个肉我也吃不完了，”她又指指「你饱了吗？」
　　他连眼皮抬都没抬，摆摆手，拒绝了。
　　“啊，”她一副可惜的模样，下一秒自己舀起一块放进了嘴里，“还是好吃的……”
　　肉炖得很烂，在嘴里一会儿就化了。她本来是不怎么喜欢吃肥肉的，后来发现混杂着炖烂了也一个味道，甚至还要滑那么一点。
　　她瞥一眼，无事可干，想凑过去。
　　忍住了。
　　时不时看见他翻了一半又合上的小册子，遮着，最终还是感叹出一句：
　　「你好勤奋啊。」
　　「没什么」他掩了一掩。
　　「那你喜欢学这个么。」她搭着话题往上攀。
　　「不喜欢」他看上去不想多聊。
　　她点点头，其实自己也不知道为什么要点头，只是觉得不点，过意不去。
　　埋头再吃两口饭，七八成饱了。她一转身从身后背着的包里，拿出一沓小纸条，是之前抄的，一直没有机会给他。
　　其实能理解他。
　　听不见，跟不上，这种茫然和无助感是无法弥补的，靠着闷头自学凭想，面对一个个仅印于铅字的概念，头绪荡得像起了千万缕乱丝。
　　她不是没经历过。
　　「喏，笔记。」
　　把书连同着小纸条递了过去，上面黄色的便利贴上，写着好几行清秀的笔记。
　　饭勺还在哐当响，隔壁桌的碎嘴成了闲杂的背景。
　　他顿滞在那里，望着她。
　　「要么。」她仍旧说，递了过去，夹在了他的小册子里，
　　她注意到过，他的教科书上裸露着一大片空白，除了零零星星一些自学的笔记外，什么语法点啊构词法的，一星不沾。
　　这样是不行的。
　　学习方法不对，是不行的。
　　是不是。
　　她问他。
　　他看着这个比自己矮小半个头的人，一脸正经，自问自答着。眼前忽然好像就懵了什么，挪不开，回不过神，顿顿的，眼底的波浪停止了起伏。
　　眼睫颤了颤。
　　被问到，一下子，眼中装不下了别的东西。
　　静坐。
　　不知多久，
　　缄默，
　　空气开始泛起温柔。
　　…
　　办公室里，他就站在那儿，音标纸乱堆成一片，母亲抓了狂。
　　那个老师似乎认识到，把家长叫来是错的。
　　全办公室的静默。
　　他被罚站着在墙角，扇着巴掌，脸上连红的一大片。
　　很痛，不敢说。
　　母亲没打过几次他，算是第一次，第二次。
　　他其实不知道自己究竟做错了些什么。
　　他听不见他们的谈话，听不见母亲的骂声，听不见任何一次他们口中的咬字，他甚至不知道自己心里在嘀喃什么。
　　大概是原罪。
　　丢脸了。
　　那位刚刚实习完，人很好的英语老师，正站在一旁，手足无措，不敢上前。
　　已经是第七个巴掌了。
　　他把头歪向一边，站定，不再回来。
　　母亲停了。
　　领口乱了。
　　一份份标满了音标的纸片飘落一地，他不敢去捡起来，也不动。
　　老师跟他说，你可以的。
　　真的吗。
　　他什么都不想说，不想开口，他听不见。
　　手里什么都攥不住。
　　他抬抬眼，对母亲问。
　　你很讨厌我吗。
　　实际上读书对于他来说已是件可有可无的事情。
　　自从他失聪后，他身上的天赋就一样一样地剥离开来，现实好似洪水迅猛，将剩余的一点幻想碾成粉末。
　　那位人很好的英语老师，看他英语差，下课就帮他开小灶。
　　他说过自己聋，听不到。
　　没关系，老师浅浅微笑，眯着眼说跟着读几遍就会了。
　　他读了几遍，读不准。
　　老师很有耐心，一直教他。
　　其实他有在很努力地跟读，一遍遍练习，即使自己听不到，他很用力地去还原透明无形的声音。
　　渐渐感觉不对劲，最后他看见老师脸色变了，叫来了母亲。
　　母亲扯着他的领子，大叫着，你读出来啊。
　　他缄了一下口，后脑勺被撞到墙上。
　　不疼，温温的，他的手翘在背后，不松开。
　　不知道下一秒还会发生什么，母亲气急败坏，抓起一把纸张砸在他脸上，散落，像纷纷扬扬的白蝴蝶。
　　他当时只在想，好漂亮。
　　这一切都好漂亮。
　　灯光很亮，闪着白光，耀眼。
　　窗口外面万里无云，飞过了一只白鸽。
　　低头看自己一眼，狼狈的样子，很好看。
　　起码别人喜欢。
作者有话要说：　　在灰色的办公桌前，他站着，老师俯下头来给他一个一个单词地指着。
老师：“protect”、“pro—tect”
他：“卜——帖”
老师：“不对，pro—pro—tect”
他：“卜——儿帖”
老师：“pro、pro”
他：“卜”
老师：“pro”
他：“扑”
老师：“p—e—pe”
他：“b—e—be”
他渐渐感觉不对劲，没有出声，最后看见老师脸色变了，淡淡叹了口气。
他望向窗外。
外面没什么好看，就是云。
只是，他也想变成一朵云，往远处飘，只要不被看到，不说话就好。

　　☆、向日葵

　　请把你的心给我，与我为伍，这个世界太残酷了，我有些害怕。
　　——王尔德
　　…
　　“滚！滚啊——”
　　玻璃瓶的碰砸声碎成了地面上的亮光，晶片总是会溅到她脚下，很刺，细细的，她抬头，只见母亲凌乱的头发。
　　她看着一片死寂，站在那里。
　　父亲挥舞着半截酒瓶，在空寂的客厅里大喊大叫。像个疯子，头发乱拗。
　　一下，又一下。母亲在哭，她只能静静地看着。
　　不理解。
　　她蹲下来，捡起一块玻璃片，对着灯光。
　　五彩斑斓。
　　童年。
　　…
　　她放下书，抬眼看了一眼时间。
　　已经五点了。
　　自习课可以上可以不上，管得很松，翘一下也没关系。教室里已经零零碎碎不剩几个人。
　　她起身，向后转去。
　　在他面前，她翻弄了一下他桌面上的东西。
　　「我带你出去玩吧。」
　　她说。
　　他缓缓抬头，望向她，眼中淡淡地掠过了些疑惑。
　　她背上书包，自作主张，盖上了他桌面上的书。白色纹路的被随意放置在一边，映衬着窗外射进来的阳光。
　　灿烂。
　　拉起了他。
　　…
　　四月的槐花清香地缀在枝头，母亲扯着她的手，出了家门，巷子里旁坐的人都朝她们打招呼。
　　独独走过小巷，向着路口去。巷口总是会很明亮，像个沾染了太阳的方砖在发着光。
　　一转过去，就不知道去哪儿了。
　　她们要去买菜。母亲穿着一件浅粉色的针织毛衣，很漂亮。
　　底下的药膏是青色的，绿绿的，像四五月青绿的茂密树层一样。她的手指摁上去的时候，母亲拧眉张着口，她知道那大概是疼。
　　手上还有青草膏的气味。
　　到了街市，小摩托和三轮车来来往往。她还能闻到槐花的味道，甜甜的，涩涩的，飘得很远。母亲带着她在一处摊位上停了下来，蓝色的帐篷遮挡着太阳，里面挂着很多花裙子，点点的碎花。
　　张望两下，她恍然听到摆摊的女人带着笑脸夸了她一句：“这小女孩真漂亮。”
　　紧紧牵着她的手松了一下，她顿顿，对着面前的人，略微有些羞涩起来。
　　母亲从身后轻轻推了一推她，她被推得前一步，有些害怕、无助，露出了一个含春灿烂的笑容。
　　向蕊。
　　就是向日葵的蕊心。
　　要很活泼，很开朗，一直向着太阳。
　　遇到什么事情，都应该笑着。爱笑的女孩子是没人去欺负的。
　　母亲是这样教她的。
　　母亲给她挑了一件小花裙子，清清淡淡的旧粉色，比在她身上就是好看。小姑娘水灵，眼眸清澈，短发乖巧齐肩，显得很是清秀。
　　她低头看看，想起了父亲给自己买的红裙子，那是很不一样的感觉，有些不情愿。
　　她们付了钱，母亲继续拉起她的手，走到了菜市场里去。
　　那里面暗暗的，还有些乱乱的气味，铁皮顶下，各种吵闹的声音回荡不绝，她很开心，淡淡的嗡嗡声在她耳边回响，滑进耳朵中都成为呜呜的柔声。
　　鱼、青菜，走过一个一个案板，母亲的另一只手上挂了几种颜色的塑料袋子，有些干，有些湿漉漉的。买了很多菜，她们走出那条道，看见了泛亮的空光。
　　步伐穿过满地白蒙蒙的水果薄套，走过桥，走过松柏路。
　　她们重新回了巷子，到了低矮的家门。
　　向蕊抬头，她看见了阳台上的撑衣竹竿，黄黄的，带着点青，飘着洗得发白的被单。
　　乐鸣家的窗子没有关，被风吹着摇着。
　　一阵清香。
　　…
　　「想吃甜品吗？」
　　她挽了挽肩带，把背包往上提了一点，一边走着一边转身过来问他。
　　刚出校门，铃声还在回荡，人群潮涌，各种鸣笛声响彻云霄。
　　女孩的问题像不知道一个什么梦，讲出来，有些梦幻，缥缈，描述得很美妙。她背身太阳，周围有一层细细的绒光。
　　乐鸣没有回应，略瞥一眼，只是往前走着。
　　半个小时后，他们对坐在一张小桌前，黄花梨木的牌匾下，翠绿的玉兰摇曳着风。
　　“一份白玉红豆双皮奶，热的。”单子记完了一行，笔停顿下来，她抬头望了望乐鸣，他缓缓伸手犹豫了一下，在菜单上指了指。
　　“一份冷的双皮奶。”
　　大概是提早就做好的缘故，很快就端了出来，碗挺小巧，分量不多，在晚饭前当小食吃倒是挺适宜。
　　她拿起勺子，舀了一羹热雾。
　　路人踩着单车在道旁走过，风像一首曲子划过他们的颈脖，几分凉爽，几分燥热，太阳很大，折射下来青翠斑驳的树影。
　　搅动，润滑，入了口有些甜味渗出，热气慢慢转变为几分恰到好处的暖意，她抬头看看乐鸣，他的动作有些许的笨拙，冻住的皮被他用半天勺子刮开，在勺上又黏成了薄薄的冰白。
　　「好吃吗？」她指了指，动作放得很低，细微地比了个手势
　　他犹豫一下，然后还是轻微地点了点头。
　　「嗯。」
　　向蕊笑了，她碗中的白玉红豆浸在了凝结成块的水牛奶里，很温和。
　　这里的天气不及她，远远不够她身上的柔软。他有时在想，这样的女孩子是不是应该去水乡，她的细腻不适合呆在这里，也不应该被他看见。
　　她似乎已经知道了他身上的所有事情，而他其实并没怎么在意，了解。
　　有时他也觉得奇怪，这样的人。
　　勺子上的一口滑掉了。
　　他连忙低头，去重新舀起，再假装埋头，滋溜一吸。
　　她看着，第一次觉得他那么可爱。
　　「你看电影吗。」她问，笑笑。
　　假装吃得起劲的他，忽地一顿。
　　「不看。」后来又淡淡地反应过来。
　　他没有撒谎，他没有那个时间。
　　平时很忙，这种富含着小资情调的东西不是他能享受的，。
　　「想去看电影吗。」她把碗凑到嘴边，眨了眨眼，又问。
　　他的勺子顿了一下，没有摇头。
　　「不去。」
　　「为什么啊？」她有些不解，「我请你。」
　　隔壁两条街，新开的，七折，学生卡折合起来两人能抵上一票。
　　他还是没有摇头。
　　「不去。」
　　不知道为什么，今天的她很热情，比昨日、前日、大前日都热情上两倍。
　　他总有种感觉是因为自己把注意力在她身上放多了，关注到了，了解到了。
　　不想这样。
　　把头抵过，含颔。
　　「你一般回家是干什么的，吃点什么，」
　　她趴下来，一只手撑着半边脸，歪着头问。
　　「没什么。」他回答得很随意，不愿多说什么。
　　她没被扫兴，仍然兴致勃勃地凑了凑，碗中的白玉红豆只剩下一小碗，懒懒地倚在那儿。
　　「你说说嘛，你自己做饭吗，好吃吗？」
　　「还，行吧。」他大概。
　　在家中煮饭其实不多，但味道还算过得去，这不是什么能拿得出来骄傲的点，他也没这个想法。
　　会煮饭的男孩子。
　　「我只会做荷包蛋哎，你有空教教我呗。」从小不怎么沾阳春水的她，挺好奇的，在家中都是母亲呵着她，没有什么厨艺的要求。
　　他没说话。
　　过了半晌，天还黑不下来。这里的春季也亮很久，白得澄清。
　　颇有悠闲。
　　他慢慢地刮下凝在碗边的奶痂，动作很慢，青搪色的调羹沾染上了白。
　　时间很慢，有一个钟表在响。
　　准备起身，打算走人，他拉起身后挂着的书包。
　　「